24.2.07
  450. Frunosonoro



Este fin de semana la conexión a internet carrula como la seda por primera vez desde que los gilipollas de Ono me la instalaron. Así que mi ordenador es más que nada como un jukebox del futuro, una máquina de bajar música y emitirla a todo trapo. Está que echa humo.

- Por ejemplo, estoy escuchando ahora mismo, ¡¡POR FIN!!, el nuevo disco de Kings Of Leon, "Because of the times", que de alguna manera se ha filtrado aquí una semana antes de que salga al mercado. Le doy seis orejitas de esas del Tentaciones, en una escala del 1 al 5. Me atrevo a decir que es su mejor disco, su disco de madurez y todas esas polladas que dicen los entendidos. Si por alguna razón sólo pudieras escuchar un tema (valiente tontería), prueba con el #2, Charmer. Lo he subido a mi iPod virtual.
(Nota para las autoridades: juro que cuando ya esté en mi tienda favorita, me lo compro).

- Los simpáticos chicos de Yep Roc Records han puesto a nuestra disposición, supongo que temporalmente, y ¡¡POR FIN TAMBIÉN!!, el esperado regreso de Southern Culture On The Skids, "Countrypolitan favorites". Aunque el CD original traerá por lo visto otro disco de bonus tracks, los temas 15 temas principales se pueden escuchar enteros pulsando aquí. Otra puñetera maravilla.

- Olvidad todo lo que haya dicho anteriormente sobre que tal o cual blog musical era mi favorito. He cambiado de opinión, y ahora me quedo con TWILIGHTZONE!, que está dejando caer unos LPs brutales de rockabilly, surf, country rock y otras delicias. Reverend Horton Heat, The Phantom Surfers, Sam The Sham & The Pharaohs o los 13 volúmenes de "Desperate rock'n'roll" (va por el 5º) son algunas de sus perlas.

- A quien le guste éste, que se pase por sus favoritos, como Rocks in my pocket, Trustar vibrations, Nothing but trash, Suburban terror, Lost-in-tyme...

- Termino por hoy con otro blog de emepetreses del que no sé cómo no habla todo el mundo, con lo que gustan estas cosas a los más friquis y lo en el candelero que está el homenajeado: MORRICONE LOVER.

Ahora me tengo que ir, pero dejo en marcha la máquina-de-bajar-discos. Volveré.


P.D.: Hostia, pero qué bueno que es lo nuevo de los Kings Of Leon... Charmer va a ser la canción del año, hacedme caso. Me voy a hacer una camiseta.

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23.2.07
  449. Descarga del día



Descargas rápidas de esta mañana:

- "Ultimate 50s Rockin' Sci-Fi Disc" es una maravilla. Un recopilatorio de temas rockabilly de los años 50 cuya temática gira en torno a hombrecillos verdes, autopsias sospechosas y objetos volantes no identificados de cartón piedra.

- Una de las fuentes de descarga de MP3s bizarros más asombrosa de la red es la página del 365 Days Project, que apareció en inet hace un par de años. Pues no lo he dicho todavía, pero en este 2007 los chicos de WFMU's beware of the blog están regalándonos una continuación. Y de lo escuchado hasta ahora, este disco del pianista Valjean versiones de temas clásicos de la música sinfónica en clave swing, me está encantando.

- Así como hay telebasura y comida basura, dentro del infragénero de los blogs de descargas musicales también hay submundos. Uno de los blogs más oportunistas y huecos que conozco es el de Keyser Soze, un tipo sin criterio musical alguno que se dedica a fusilar enlaces de Rapidshare de otros blogs sin citar las fuentes, y a base de eso construirse un blog amiguil desde el que subirse la autoestima a base de comments. Un poco pusilánime, a mi entender. Sin embargo, le regalo un link, porque en estos días está colgando los enlaces (sin duda robados tal cual de otro sitio) a las discografías completas de Pink Floyd, Aerosmith o los Beatles, a un tiro de click.

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22.2.07
  448. The Bob Mizer story



Vengo aquí un momentito simplemente a recomendar y hacerle la pelota a un blog que he descubierto hace sólo unos días y que me está entusiasmando: FANTASIA MONGO II BY MACISTE BETANZOS. Me suena ligeramente que el tal Maciste ha escrito alguna cosita para el fanzine Mondo Brutto, pero no tengo más idea de quién es ni a qué se dedica. En cualquier caso, su blog es una pequeña enciclopedia apasionante y muy bien escrita sobre las pasiones de su autor: la cultura homosexual, el cine español clasificado "S", la animación añeja (si es de temática sexual mejor que mejor), la ilustración erótica rosa...

Inenarrable su serie en 7 partes sobre Fantasías animadas de ayer y hoy; golosísima la colección abierta de Jamoncitas fifties; pronto será noticia y se convertirá en clásico su Diccionario del cine "S" español; clase magistral de cine en su Dirigido por...fa; estupor homosexual para quien quiera disfrutar de su Pinacoteca Pink o sus Chicarrones sanotes; me quedo cortísimo si digo que es imprescindible su glosario de Fantasmas de Medianoche; un derroche de nostalgia como debe hacerse en su Infancias verdes; para ir a la antepenúlima moda hay que disfrutar de su Luxuria confetti... Y muchas, muchísimas cosas más. Infinitas. Que no sabía que existían.

Y en definitiva, un blog cuya lectura a mí me está dejando patidifuso y positivamente muy asombrado. No sé si esto está copiado de enciclopedias. No sé qué hay detrás de su autor. No sé si el talento o talentos de Maciste Betanzos era un secreto a voces (y en realidad me da igual), pero yo me he enterado hace poco de su existencia en el ciberespacio y me he tirado unas cuantas horas leyendo sus textos y alucinando con tanta información y tanto material. Probablemente es el blog de mitología personal mejor hecho en castellano. Hacen falta más blogs así. Es mi blog-no-musical favorito del año.

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20.2.07
  447. myPod



Con fecha de hoy le he comprado un iPOD a mi blog, porque estaba muy calladito.

Está en la columna de la derecha. Ahí bien brillante, para que lo estrenéis.

¡¡¡¿A QUE MOLA?!!! ¡Ahora puedo sacar a mi blog a pasear por Fuencarral sin desentonar!

He subido diez canciones más o menos al azar, pinchando según las veía, pero en otro momento con más tiempo iré poniendo cosas más pensadas. El playlist de las próximas horas, para que quede constancia, es el siguiente:

01. The Buckaroos - Buckaroo
02. Jan & Dean - School days
03. Nervous Norvus - Ape call
04. The Gladiolas - Bebop girl
05. T Rex - I love to boogie
06. Bonzo Dog Band - The intro and the outro
07. The Coasters - Loop de loop
08. The Dictators - I got you babe
09. Los Locos Del Ritmo - Pedrito Pistolas (Peter Gunn twist)
10. Neil Young - Farmer John


Haced el favor de escuchar el tema 6, el de The Bonzo Dog Doo-Dah Band, prestando atención a la letra, y comprenderéis por qué adoro a este grupo (pero el resto también son recomendables).

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  446. Rampage!!!



Que le den por saco a la Playstation 76, a la Wiiw, a los modernos cyborgs programadores con los pelos de colores y a las madres que los trujeron. Yo a partir de ahora sólo voy a jugar al Rampage, la madre de todos los videojuegos.

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  445. Descarga del día



Otro blog de descargas de música que sigo habitualmente es HANGOVER HEART ATTACK. Dedicado al punk ochentero de toda la vida, el de los vómitos, las crestas y el mecagoendiós. Gracias a la generosidad de su autor he añadido a mi flamante disco duro externo de 250 Gb discos de Alien Sex Fiend, Elvis Hitler, Buzzcocks, Siouxee o Magazine. Ayer le dio por colgar discos y cassettes inencontrables de Hüsker Dü.

Y aprovecho para volver a enlazar, porque nunca sobra, al blog de EL PICKUP, que sigue dale que te pego colgando discos de du-duá y ramalamadindon. En los posts recientes, además, le ha dado por pasarse al lado exótico del asunto, y ha puesto cosas en alemán, en austrohúngaro y en hindú.

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  444. Es Saturday night 2 a.m. en la ciudad de Hedón, pero alguien tiene que hacer el trabajo sucio...

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Con las mismas, he descubierto tamién esta mañana otro blog muy majo: Las súper aventurillas del Súper Crítico de blogs. Tiras cómicas de los más poperas y ácidas.

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  443. Imbécil y desnudo



Desde que desapareció de la red el blog de Rubén Lardín, me sentí como desnudo. Esta mañana he descubierto que R. volvió a abrir parcelita anónima, y me siento como un imbécil por no haberlo descubierto antes. Mi blog favorito sigue vivo en internet, y descubrirlo me ha alegrado el día. Demos la bienvenida con los brazos abiertos a una de las mejores plumas teclados de nuestra piel de toro en: IMBÉCIL Y DESNUDO. Viva la pepa.

Por cierto, que gracias a ese maravilloso invento llamado The Wayback Machine, se puede leer eternamente el viejo blog de R., le guste a él o no: EL MISTERIO DE LOS INTERVALOS DE SILENCIO (viaja al pasado hasta finales de 2005 para ver todos los archivos restaurados).

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  442. wldang

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Las mujeres también tienen derechos.

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19.2.07
  441. This girl is not in the least bit disturbed by Tom Hanks' hair...

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Internet está repleto de pervertidos. Abarrotado de guarrerías. Infectado de todo tipo de salvajadas. Internet está corrupto. Es difícil pasarse ni cinco minutos navegando por ahí a la deriva sin darse de bruces con páginas de sexo, violencia, mutilación, depravación, vicio. Por eso me ha parecido hasta bonito encontrarme con esta pequeña comunidad de fetichistas simpáticos. Un grupo de blogs que sin duda dejan asomar la impronta de unos autores de lo más siniestro y a los que no aconsejaría contratar como canguros para nuestra hijita, pero que al lado de lo que hay por ahí, me han parecido incluso entrañables.

Me estoy refiriendo a blogs de fetichismo light para todos los públicos (más o menos) como los siguientes:

- BABES WITH BOOKS (al que pertenece el cromo), trufadito de chicas monas y libros;
- WOMEN WITH WINE, que no es sino más de lo mismo, pero con nenas bebiendo vino;
- TEA BIRDS, lo mismo pero sobre muchachas dando sorbitos en tazas de té;
- CUTE GIRLS IN STUPID SUNGLASSES, en efecto, niñas monas con gafas de sol estúpidas;
- que por si no fuese suficientemente naïf, se puede complementar con la lectura de FLASHY SHADES, sobre famosillas con gafotas de sol;
- CUTIE CURIOSA, mi favorito, nos muestra a chavalas sexys retratadas haciendo el tonto, y cada post se titula algo así como "¿Por qué esta chica hace esta gilipollez?". Terriblemente adictivo;
- SLEEPING CUTIES desgraciadamente acaba de cerrar sus puertas, y estaba dedicado a un fetichismo bastante más estándar y más abiertamente propio de pervertidos estándar: fotos de macizas dormidas;
- THE CLEAVAGE BLOG sigue siendo erotismo ultra-soft, pero va directo al grano: blog de pechugonas vestidas luciendo canalillo;
- sobre GIRLS AND THEIR PETS sólo debes saber que "girls" significa mozas y que "pets" significa mascotas;
- HEADPHONE PHETISH es el paraíso para los millones de amantes de las tías buenas con auriculares;
- y last but not least, I DO NOTHING ALL DAY, otro blog que hará las delicias del voyeur más inocente, dedicado a colgar periódicamente videos sobre chicas bonitas que pierden su tiempo en New York, y que son asaltadas en plena calle para contestar a unas preguntas sobre sus agitadas vidas de fashion-victims, las sonrientes paris-hiltons del barrio.

¿No es maravilloso? ¿Lo veis, tíos, machos, troncos, como internet mola? ¿Para qué cojones sirve el mundo exterior? Con estos blogs y sus enlaces ya tengo navegación para un mes sin salir de casa.

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  440. Other houses _22305



Ya he contado en otras ocasiones mi obsesión y mi enorme capacidad de asombro ante la arquitectura especulativa y los edificios de fantasía. Hoy me he encontrado con esto.

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  439. Black people are the future of music

Back people are the future of music
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Hard rock is the real cultural revolution
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I bless America for rock 'n' roll
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Encontré por ahí estos flyers publicitarios de una emisora de radio rusa (Galaxy 92 FM), y como me han parecido todos excelentes he hecho una excepción en el álbum y he colgado los tres.

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  438. GIOCONDROM0O #06

Mona-Jessica

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Hacía un montón que no visitaba la página de Worth1000, ésa dedicada a concursos de Photoshop que no tienen desperdicio. Hoy me he encontrado con CARTOON REN, dedicado a introducir personajes de dibujos animados en cuadros clásicos.

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17.2.07
  437. Descarga del día



Recomiendo al improbable lector otro blog al que estoy dejando seco a base de descargas estos días: CEMENTERIO DEL ROCK AND ROLL. Es obligatorio visitarlo y bailar al ritmo de los discos que ofrece. Esos Mummies, esos Makers, esos Miklshakes... Trepidante.

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  436. Marge Simpson pornstar

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  435. Malditas feministas...



(Fue otra ración de humor incorrecto fusilada, traducida y rotulada a partir de ésta)

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  434. Robert Pickton



La noticia tiene algunos días, pero me llamó la atención y la conservé en la memoria: Robert Pickton, un asesino acusado de la muerte de al menos 26 prostitutas en Vancouver, confesó hacerlo porque estaba obsesionado con alcanzar una cifra de muertos redonda. Un policía se infiltró en su celda y se hizo pasar por un delincuente hasta que obtuvo suficiente confianza como para confesarle su historia. El tipo había matado 25, y una vez que liquidó a la siguiente no podría parar hasta llegar a 50 muertas. Y entonces iría a por 25 putas más. ¿No es hermoso? Un asesino metódico y organizado hasta la locura. A esto lleva la obsesión compulsiva por el orden y la numerología.

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13.2.07
  433. Ricarda



No sé por qué estos días me está viniendo a la mente cada dos por tres aquella tarde en que mi abuela se me murió en los brazos.

Bueno, sí sé por qué. Simplemente quería empezar esto como si fuese una bomba lacrimógena barata de kiosko, pero realmente hay dos razones por las que no me quito el asunto de la cabeza: la primera de ellas es que por estos días se cumplen quince años desde aquella tristísima tarde. Yo soy de esos que tienden escribir lo que sienten en momentos de gran actividad sentimental, así como también tiendo a rebuscar a menudo entre papeles viejos. Y ayer me encontré con un cuaderno en el que dejé constancia del suceso (desgraciadamente sin recrearme en detalles), pocas horas después de vivirlo; la otra razón es algo que casualmente escuché el otro día en el programa de amarillismo paranormal Cuarto Milenio. Estaban hablando de idas y venidas de la vida a la muerte, de todo aquello de la luz al final del túnel y las experiencias extraleches, y en un momento dado un barbas le contó a Iker que algunas veces los moribundos, en el preciso instante en el que el alma se les escapa para siempre a través de los poros, suelen protagonizar monólogos estrambóticos, perfectamente inteligibles, pero dirigidos a alguien que no está presente. El tipo explicaba que es como si se despidiesen o limasen asperezas con un ser al que amaron en vida antes de abandonar este mundo, o quizá como si hablasen con alguien querido que ya cruzó el umbral y ahora les está explicando qué deben hacer.

Por todo esto, estos días he estado dándole vueltas a las últimas palabras que dijo mi abuela antes de abandonarse definitivamente. Y está resultando una semana muy extraña, porque nunca antes había pensado en ello; ni en esas palabras, ni apenas en las circunstancias en las que fueron pronunciadas. Es como si hubiese "enterrado aquella vivencia en algún lugar recóndito del subconsciente", como diría un señor con gafas y cejas anchas. No puedo decir que aquella situación me marcara para siempre, que me creara un trauma o algo parecido, que entonces ya tenía 13 añazos, y además sabíamos que se podía morir en cualquier momento. En realidad mi abuela estaba ya muy vejecita, tenía que llevar pañales a todas horas y no se movía de su enorme cama en funciones. Teníamos que darle de comer todas las cosas con una cuchara, pero mentalmente estaba perfectamente, lúcida, brillante, con todos los recuerdos y todos los mecanismos intactos. Hasta su último suspiro siempre fue muy consciente de la situación,y lo llevaba con un sentido del humor y una entereza impresionantes. Jamás la oí comentar algo parecido a «a ver cuándo me lleva Dios de este valle de lágrimas», ni ningún soliloquio semejante, cosa a la que sí estaba acostumbrada, por cierto, mi otra abuela que también en paz descanse, desde que yo tengo uso de razón.

Aquel febrero de 1994 mi familia y yo nos habíamos trasladado temporalmente a un espacioso y luminoso loft situado en la planta baja del mismo edificio en el que vivíamos, porque nuestro piso estaba de obras. Estaban tirando varios tabiques, acuchillando el parqué (lo que quiera que signifique esto), repintando todas las habitaciones y tal. Nuestra casa de prestado era un piso de unos 120 metros cuadrados, más o menos igual que el de siempre, pero todo difdáno excepto un baño y dos dormitorios de matrimonio. En uno dormían mis padres, y en el otro vivía mi abuela. Si tenía cocina, que supongo que sí, no la recuerdo. Mis hermanos y yo teníamos las camas en un rincón del gigantesco salón, que por lo demás estaba repleto de cajas de mudanza, armarios de tela y muebles a medio montar. Era como vivir en mitad de un guardamuebles, o en un rastrillo, y recuerdo que me encantaba la situación. Veía la tele sentado en una caja de libros, me echaba siestas encima de la ropa de un baúl o jugaba a ordenar y desordenar mis tebeos por el suelo. También gracias a esa situación, mi abuela se murió en una habitación que nos era totalmente ajena, y a la que no volví a entrar nunca jamás. A lo mejor es por eso que el recuerdo quedó tan escondido y que no se lo he contado a casi nadie.

Mi abuela se llamaba Ricarda, y es la única Ricarda de la que he oído hablar nunca. Desde que yo tengo uso de razón, era una mujer anciana, pequeñita, que andaba muy despacio y que se reía mucho con una carcajada sorda simpatiquísima, con la "e". Tenía el pelo corto y rizado, al principio rubio y hacia el final de sus días teñidas las canas de nu morado claro eléctrico. Vivió casi toda su vida en un piso enorme y privilegiado en mitad de Laín Calvo, que es una callejuela que está a tiro de piedra de la catedral de Burgos. Toda mi familia proviene de Burgos. Hay un pueblecito perdido en la sierra burgalesa que nos dio el apellido a los que venimos de la rama de mi abuela. Está en algún lugar entre la ciudad de Burgos y el pueblo originario de toda la familia de mi padre, que ya es un señor pueblo de más de 3.000 habitantes; en cambio, el pueblecito que nos da nombre a los Fruno es en realidad (o lo era la última vez que pasé por allí, hace cosa de quince años) apenas cuatro casitas mal puestas, ruinosas y abandonadas, pero que coronaban una de las cuestas más tortuosas y empinadas de toda la geografía española. De hecho, aquel viejo pueblecito de mis ancestros da nombre también a dicha cuesta, muy conocida y odiada en muchos kilómetros a la redonda, culpable de no pocos accidentes mortales. Cuando uno atraviesa esa cuesta haciendo trompos y espirales a 5 por hora, deja a su derecha un inmenso lago de cuyo centro emerge el campanario de otro pueblecito, inundado hace más de cien años para construir una presa. Casualmente, este otro pueblo da nombre a mi cuarto apellido, es decir, el apellido de mi abuela por parte de madre. Qué cosas tiene la historia. En una ocasión mismamente los Fruno estuvimos a puntito de matarnos en la cuesta del pueblo del que tomamos el apellido, cuando al girar una de aquellas curvas imposibles, empedradas, mal cimentadas y atestadas de ardillas, ciervos y gamusinos salvajes, nos topamos de bruces con un jeep del ejército que venía a toda hostia en nuestra dirección. Íbamos de vuelta a la capital, de visitar a la tía Asun en el día de la Asunción, un día después de que mi padre se apeara en nuestro pueblecito y tratara de arrancar el cartel de bienvenida al mismo, supongo que para colgarlo en algún lugar del salón familiar. No tuvo éxito, y apenas nos pudimos hacer una foto delante del cartel de nuestro apellido, como el grupo de turistas horteras que siempre fuimos.

La Ricarda era una viuda muy señorona. Acostumbraba a pasar las tardes jugando al julepe y bebiendo gin-tonics con sus amigas en el Casino del Espolón, el viejo paseo que se construyeron los Reyes Católicos en pleno corazón de la ciudad para cuando abandonaban la muralla hacia las afueras, hacia la zona no adoquinada de la ciudad, hacia el río y los lugares de recreo de los burgaleses de antaño. Una parte de mi pasado que tambén tengo ahogada en la memoria transcurrió en aquellos lugares tan hermosos y caballerescos. Comprando tebeos Bruguera en el mercado de los domingos. Comiendo raquetas de crema o chevalieres en la pastelería del Espolón, o una ración de tigres y cojonudos en La Cabaña Arandina. Bajando a la verdísima orilla del río a buscar ese pasadizo secreto que supuestamente conducía al interior del castillo, que el Cid y los suyos construyeron muchos siglos antes para despistar a los moros y que por lo visto aún no había sido encontrado. Matando palomas a pedradas en la Plaza Mayor.

La casa de La Ricarda era muy oscura y tenía habitaciones que nos estaban vedadas a los niños. Sólo se podía entrar en ellas en Semana Santa, cuando se abrían para que toda la familia pudiéramos encaramarnos a sus balcones a ver pasar a los capuchones durante las procesiones. Mis favoritos eran los de color violeta con cordeles y cirios rojos. Cuando llegaban aquellas fechas me obsesionaba con todo aquello casi con tanta pasión como mis abuelas. La ciudad atufaba a incienso y yo me pasaba las horas muertas llenando montones de cuadernos con dibujos de capuchones de todas las cofradías que veía, y de otras que me inventaba. Los domingos nos íbamos al pueblo de mi padre, al de mi madre (Villadiego), a ver a los monjes de Silos, al castillo o, sobre todo, a ver al Papamoscas a las doce de la mañana como un clavo. Después, los tigres en la Cabaña Arandina o en el bar de Tinín. Tinín era un señor calvo y con gafas de edad indefinida que regentaba un bar de viejos al lado de la casa de mi abuela Ricarda, al que siempe le pedía chapas para jugar con ellas. Una vez me regaló una caja de cartón enorme repleta de chapas. Má de trescientas. Pasé aquel verano clasificándolas y ordenándolas por tamaños y marcas, relamiéndome con la cantidad de ciclistas y futbolistas con que las iba a vestir. Al día siguiente mi madre las tiró todas a la basura, y me pillé el cabreo y la llorera más grandes de toda mi vida. Tinín ya le regalaba chapas a mi padre y sus hermanos cuando eran pequeños.

Mi abuela Ricarda tenía unos ojos verdes preciosos, de un color parecido a una mezcla de miel y blandiblub. Era una mujer con un corazón enorme y muy pacífica. Nunca conocí a mi abuelo, pero estoy seguro que la mala baba que recibieron tanto mi padre como mis dos tíos proviene de él. Por lo visto mi abuelo Anastasio (mis dos abuelos, el paterno y el materno, a ninguno de los cuales conocí, se llamaban Anastasio) era propietario de un par de fábricas de algo, pero la vida debía ser muy jodida y muy dura entonces, porque no nadaban precisamente en la abundancia. Me faltaron al menos cinco o seis tardes escuchando batallitas de mi abuela, o al menos debí prestar más atención, porque sólo recuerdo dos anécdotas contadas en primera persona por La Ricarda: una de ellas era la de aquella vez que fue a la iglesia, y le dio a un mendigo una moneda de una peseta. Al salir de la iglesia, el mendigo fue a buscar a mi abuela para devolverla la peseta y decirla que se fuese a hacer gárgaras. Eso sí que me consta, que mis dos abuelas tenían muchísimos problemas para asociar las pesetas con su valor real actualizado, y a veces pagaban cinco mil pesetas por cosas que costaban cinco, y otras veces les daban una peseta a un pedigüeño pensando que le sacaban de pobre. La otra anécdota que recuerdo de las que me contó mi abuela es que una vez acogieron a una pareja de inmigrantes ingleses, en plena guerra civil, en el piso de Laín Calvo. Les dieron cama y comida durante unos cuantos días, y cuando ellos se marcharon mi abuela descubrió que debajo de la almohada le habían dejado un sobre que contenía un millón de pesetas. En los años treinta, aquello daba para comprarse media catedral de Burgos, y a juzgar por la primera anécdota, supongo que mi abuela confundía millones con miles, pero en cualquier caso me parece una historia interesante y que le hace justicia.

Mi abuela Ricarda se me murió en brazos una tarde de sábado de febrero, hace 13 años. Estaba tumbada, como siempre, en esa cama de prestado, en ese piso de prestado que alquilamos durante unas semanas, en esa habitación que apestaba a pis rancio de la pobre de mi abuela Ricarda, la mujer más buena y más agradable que he conocido en mi vida. Yo estaba sentado a su lado, dándola de comer alguna cosa con una cuchara. Estaríamos hablando de cualquier cosa con toda normalidad. Me arriesgo a decir que mi abuela me estaba diciendo que estudiase más, que si no iba a acabar como mi tio, su hijo el mayor, al que hasta entonces sólo había visto dos veces en la vida. Mi hermano mayor estaba arriba, en nuestra casa de verdad, haciendo alguna cosa, porque ya estaban terminando las obras y ya había algunos muebles. Mis padres habían salido con mi hermano pequeño. Yo estaba solo con mi abuela en esa casa ajena y fría, dándola de comer con una cuchara. Y de pronto, haciendo el gesto de acercarse a comer, se cayó hacia atrás y se quedó tumbada en la cama, mirando hacia el techo con esos ojazos verdes muy abiertos. Por más que la sujeté y la zarandeé para que se incorporara, no me hacía ni caso. De repente empezó a sonreír, casi a reírse con esa maravillosa carcajada que la definía inconfundiblemente como una persona buena y generosa, y empezó a hablar, diciendo cosas que yo entendía y que recuerdo perfectamente, pero que no tenían ningún sentido para mí en ese momento, que no respondían en absoluto a lo que yo la decía. Estuvo cosa de dos minutos hablando, teniendo una conversación perfectamente inteligible y coherente con nadie. Después se apagó, y yo salí corriendo, temblando y llorando como un niño de trece años al que se le acaba de morir la abuelita, en dirección a mi casa de verdad, donde por suerte descubrí que estaba mi hermano mayor, que hizo maravillosamente bien su papel de hermano mayor, como si hubiese sido entrenado para ese momento. Mis padres llegaron poco después, y ya vino lo de la ambulancia, una serie de días en los que llueve por fuera y por dentro, y los encuentros familiares posteriores. En mi caso concreto, mi familia se unió de verdad, porque somos cuatro gatos pero estábamos totalmente divididos por la mitad. La pena y los acontecimientos de luto por compromiso (y a lo peor también la herencia) terminaron de unir a mi padre y sus dos hermanos, y desde entonces les he visto más y de bastante mejor humor. Lo triste es que aquello nos separó definitivamente de Burgos, y sólo volví un par de años más tarde para el funeral de mi otra abuela, la madre de mi madre, la que tenía Alzheimer y estaba a años luz de ser una persona lúcida, y a la que traté siempre como a un trapo, como trata un niño a alguien al que no entiende y no quiere porque está enfermo y molesta.

Así que entre todo esto, con todo lo que ha llovido y lo que está lloviendo, con el poco tiempo libre que tengo en mi nuevo curro y lo poco que veo ultimamente a mis amigos y mi familia, estoy pasando unos días un poco grises.

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3.2.07
  432. DEPR4V4DöS! E-diktö



En verano de 2000, a los habituales de algunos foros de internet nos sorprendió la aparición de un boletín que era enviado aproximadamente cada tres meses, firmado por el misterioso D! Institut. Era el boletín "E-Diktö". Un panfleto repleto de sorprendente desinformación acerca de la tan traída "cultura del Apocalipsis". Resultó que su autor no era otro que Álex Zinéfilo, un experto en cine chatarra y asuntos turbios, que ya había publicado al menos un número (el nº 0/-1) del fanzine Mundo Depravadös, ejemplar de coleccionista. En mi caso, aquellos e-mails me resultaban fascinantes, y los devoraba con el entusiasmo y la inquietud de aquél a quien están revelando un misterio.

El otro día me acordé también de que, además de Frunobuland y éste humilde blog, yo tenía un tercer huequecito en el ciberespacio, que durante algún tiempo destiné a recopilar textos ajenos de carácter político, oculto, polémico... apocalíptico. Es de recibo confesar que este blog lo creó Xabi BenPuta, con la idea de que fuese un blog colectivo (al final nos salió el Pegamin), pero yo me lo apropié y le di otro sentido. Dicho blog se llamaba pROPAGANDA, y venía subtitulado como "Seducción de masas". Allí publiqué un puñado de cosas durante un tiempo, y después lo tapé una mantita y lo puse en hibernación indefinidamente.

Y por fin, durante esta semana he decidido dar otra oportunidad a ambos, y le he pedido permiso al líder del D! Institut para publicar allí los E-Diktös, cuya lectura creo que es obligada, pese al tiempo transcurrido, para descubrir señales del Apocalipsis que esaban ahí y que algunos no sabíamos ver.

Así que a partir de ahora, los E-Diktös que he podido recuperar, y más o menos respetando el diseño original, se pueden leer todos juntos aquí:

Depr4v4dös E-Dikto



Una de las principales motivaciones que tenía para colgar textos anónimamente en el blog de pROPAGANDA era leer los comentarios que dejaba otra gente anónima ante determinados temas políticos, racistas o de algún modo espinosos. pROPAGANDA era tan goloso para sus casuales visitantes como lo es un jarrón lleno de miel para miles de osos chiflados, a pesar de que no solía tener más que dos o tres visitantes diarios; la otra razón era hacer esa información más accesible al público que yerra por internet. De hecho, la gente sólo llega a pROPAGANDA a través de buscadores. Y gracias a pROPAGANDA, los internautas más raros y conspiranoicos del mundo de habla hipana, por fin encontrarán lo que buscaban. Estos son algunos ejemplos de búsquedas recientes en Google que remitieron al blog:

Motivos para implantar microchip en el cuerpo humano
Bellezas en chicas seleccionadas con gran trasero
La CIA a cuantas personas mato por que esa persona sabia la verdad sobre que fuimos creados por los extraterrestres
Encontró que al acomodar los elementos había un aumento regular en masas atomicas y color
¿Quién mató a Pedro Albizu Campos?
¿Piensas que las niñas estan mas controladas por los padres por vivir en una gran ciudad?
Cybort robot con problemas
Datos para hacer sexo oral y volverlo loco
Sortijas de graduación de la Navy
Pelicula guerra ficción nazi hitler kennedy alemana vendedores


En resumen: los E-Diktös ya existen en Google, y pROPAGANDA ha sido reactivado. Se admiten todo tipo de sugerencias y colaboraciones.

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  431. Garfield070203



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Acabo de llegar a casa, con un hambre espantosa. He mirado en el buzón y me he encontrado con propaganda de una tienda de pizzas y pollo a domicilio que han abierto hace unos meses al lado de mi casa. Total, que me siento al ordenador, y les llamo para que me traigan dos piezas de pollo crujiente y seis piezas de alitas de pollo extrapicante, para acompañar una ensalada bastante sosa que me sobraba de ayer. Y una Heineken de lata. Me moría por unas alitas de pollo picantes. Y unos minutos después, justo cuando llaman a la puerta, leo la tira de Garfield de hoy, que la tengo entre mis feeds. Y me río solo, como un bobo. Y encima, voy y la pongo en el blog. Soy simple. Los frunos somos puro instinto.

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