5.8.08
646. ALGODONIA POETICA #08
YOãO NO TENHO VACAÇOES (FADO PENDIENTE DE MELODÍA)
No sé si es que en otra vida
me porté muy malamente,
pero no salgo ni un puente
da minha terra querida,
pero no salgo ni un puente
da minha terra querida.
Me quedo a jornada enteira
velando por los Madriles.
Sólo quedamos dos miles
vozes da nostra fronteira.
Sólo quedamos dos miles
vozes da nostra fronteira.
Espero que en Navidades
no me jodan otra vez,
puesto que esto es una hez,
eu quero sentir saudade.
Puesto que esto es una hez,
eu quero sentir saudade.
Cada vez que alguno croa
con lo bien que lo ha pasado,
defeco en su antepasado,
da bella e vielha Lisboa
defeco en su antepasado,
da bella e vielha Lisboa
Espero que los de Iberia
se queden vuestras maletas,
insolidarios, chuletas,
filhos de un gran pulpo a feria.
insolidarios, chuletas,
filhos de un gran pulpo a feria.
Que pilléis la gonorrea,
que no paséis de Valencia
o que os timen en la agencia
minha esperança dessea.
o que os timen en la agencia
minha esperança dessea.
Do vento choró este fado,
ó, gente da minha terra,
sois unos hijos de perra,
meu fado, moito me enfado!!
03:54
3 pies de foto
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YOãO NO TENHO VACAÇOES (FADO PENDIENTE DE MELODÍA)
No sé si es que en otra vida
me porté muy malamente,
pero no salgo ni un puente
da minha terra querida,
pero no salgo ni un puente
da minha terra querida.
Me quedo a jornada enteira
velando por los Madriles.
Sólo quedamos dos miles
vozes da nostra fronteira.
Sólo quedamos dos miles
vozes da nostra fronteira.
Espero que en Navidades
no me jodan otra vez,
puesto que esto es una hez,
eu quero sentir saudade.
Puesto que esto es una hez,
eu quero sentir saudade.
Cada vez que alguno croa
con lo bien que lo ha pasado,
defeco en su antepasado,
da bella e vielha Lisboa
defeco en su antepasado,
da bella e vielha Lisboa
Espero que los de Iberia
se queden vuestras maletas,
insolidarios, chuletas,
filhos de un gran pulpo a feria.
insolidarios, chuletas,
filhos de un gran pulpo a feria.
Que pilléis la gonorrea,
que no paséis de Valencia
o que os timen en la agencia
minha esperança dessea.
o que os timen en la agencia
minha esperança dessea.
Do vento choró este fado,
ó, gente da minha terra,
sois unos hijos de perra,
meu fado, moito me enfado!!
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03:54
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15.4.08
635. ALGODONIA POETICA #07
ÉGLOGA ATROZ Y DE MALA HOSTIA VENIDA A LA CABEZA DE SOPETÓN DESPUÉS DE UNA MUY FRUSTRANTE ENTREVISTA DE TRABAJO
Tras mesarse la melena
con muchísimo cuidado,
díjole al entrevistado
poniendo cara serena:
“Qué trayectoria tan plena,
es usted privilegiado.
Siento haberle molestado
y tenga una tarde buena.”.
Tras un mes, su móvil suena.
Le llama un asalariado,
contándole de buen grado
que su perfil no les llena.
Que se busque otra faena,
que no cuadra en lo buscado,
que ha sido desestimado,
que “otra vez será, morena”.
El parado se envenena.
“¿Es verdad lo que he escuchado?
¡Nuevamente rechazado,
con ésta ya es la novena!”.
Siente palpitar la vena,
tiene el iris inflamado,
el rostro ya no es rosado:
tornóle hacia berenjena.
Ciego de cólera y pena,
la ira domeña al parado.
Con un rifle combinado
se atrinchera en una antena.
Sabedor de su condena,
siente que el fin ha llegado:
“Si el mundo me da de lado,
me voy, sí, pero antes truena.”.
Con ello en mente, se estrena.
“Quién lo hubiera imaginado,
dar la vida está chupado,
sobre todo si es ajena.”.
Dos cuerpos hay ya en la arena:
la Merche y su enamorado
Manuel, el guardia jurado.
“¡Bam, bam, bam, bam!”, la ira suena.
La simpática Azucena,
la tendera del colmado
en ese momento dado
cae desplomada, en gangrena.
La siguiente alma que frena
su respirar de un plomado
es su vecina de al lado,
Tomasa, una quincuajena.
El rifle desencadena
su tronar acompasado.
Ni siquiera ha recargado,
y ya va media docena.
Esta vez fue Don Requena
(sacerdote) eliminado,
aunque estaba agazapado
debajo de su patena.
De lejos, una sirena,
como un llanto desolado,
se acerca hacia el atentado
para conocer la escena.
El parado, así, se entrena
con blanco móvil, y ha dado
muerte al agente Machado.
Grita “¡Nunca iré a la trena!”.
“No llegaré a la septena”,
piensa, de pronto, el parado.
“Mi rabia ya se ha saciado,
Voy a preparar la cena.”.
Más al bajar se cercena
la pierna con un arado
que alguien había dejado
pegado junto a la antena.
Resbala y se desordena,
queda desequilibrado,
cae contra el cemento armado
y allí encuentra su condena.
A nadie importa su pena,
por qué tan desesperado
decidió ir hasta el tejado
y armar la Marimorena.
P.D.:
Pronto cumplo la treintena
Y me siento desnortado.
20:17
14 pies de foto
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ÉGLOGA ATROZ Y DE MALA HOSTIA VENIDA A LA CABEZA DE SOPETÓN DESPUÉS DE UNA MUY FRUSTRANTE ENTREVISTA DE TRABAJO
Tras mesarse la melena
con muchísimo cuidado,
díjole al entrevistado
poniendo cara serena:
“Qué trayectoria tan plena,
es usted privilegiado.
Siento haberle molestado
y tenga una tarde buena.”.
Tras un mes, su móvil suena.
Le llama un asalariado,
contándole de buen grado
que su perfil no les llena.
Que se busque otra faena,
que no cuadra en lo buscado,
que ha sido desestimado,
que “otra vez será, morena”.
El parado se envenena.
“¿Es verdad lo que he escuchado?
¡Nuevamente rechazado,
con ésta ya es la novena!”.
Siente palpitar la vena,
tiene el iris inflamado,
el rostro ya no es rosado:
tornóle hacia berenjena.
Ciego de cólera y pena,
la ira domeña al parado.
Con un rifle combinado
se atrinchera en una antena.
Sabedor de su condena,
siente que el fin ha llegado:
“Si el mundo me da de lado,
me voy, sí, pero antes truena.”.
Con ello en mente, se estrena.
“Quién lo hubiera imaginado,
dar la vida está chupado,
sobre todo si es ajena.”.
Dos cuerpos hay ya en la arena:
la Merche y su enamorado
Manuel, el guardia jurado.
“¡Bam, bam, bam, bam!”, la ira suena.
La simpática Azucena,
la tendera del colmado
en ese momento dado
cae desplomada, en gangrena.
La siguiente alma que frena
su respirar de un plomado
es su vecina de al lado,
Tomasa, una quincuajena.
El rifle desencadena
su tronar acompasado.
Ni siquiera ha recargado,
y ya va media docena.
Esta vez fue Don Requena
(sacerdote) eliminado,
aunque estaba agazapado
debajo de su patena.
De lejos, una sirena,
como un llanto desolado,
se acerca hacia el atentado
para conocer la escena.
El parado, así, se entrena
con blanco móvil, y ha dado
muerte al agente Machado.
Grita “¡Nunca iré a la trena!”.
“No llegaré a la septena”,
piensa, de pronto, el parado.
“Mi rabia ya se ha saciado,
Voy a preparar la cena.”.
Más al bajar se cercena
la pierna con un arado
que alguien había dejado
pegado junto a la antena.
Resbala y se desordena,
queda desequilibrado,
cae contra el cemento armado
y allí encuentra su condena.
A nadie importa su pena,
por qué tan desesperado
decidió ir hasta el tejado
y armar la Marimorena.
P.D.:
Pronto cumplo la treintena
Y me siento desnortado.
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20:17
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29.7.07
554. ALGODONÍA POÉTICA #06
PANEGIRICO
La semana en curso ha sido puta.
El progreso me dio un escarmiento,
y mi disco duro ya no chuta.
Qué doló tan grande, qué tormento.
Ya tenía en él doscientos gigas
de canciones, pelis y otras mieles.
De repente se redujo a migas
y ahora lo uso de pisapapeles.
En mi notebook guardé un par de pelis,
diez discos de Zappa, fotos guarras,
y el Transmetropolitan del Ellis.
De este modo, me paso los días
leyendo y escuchando lo mismo
y dándole a mi miembro alegrías.
11:28
4 pies de foto
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PANEGIRICO
La semana en curso ha sido puta.
El progreso me dio un escarmiento,
y mi disco duro ya no chuta.
Qué doló tan grande, qué tormento.
Ya tenía en él doscientos gigas
de canciones, pelis y otras mieles.
De repente se redujo a migas
y ahora lo uso de pisapapeles.
En mi notebook guardé un par de pelis,
diez discos de Zappa, fotos guarras,
y el Transmetropolitan del Ellis.
De este modo, me paso los días
leyendo y escuchando lo mismo
y dándole a mi miembro alegrías.
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21.5.07
515. ALGODONÍA POÉTICA #05
ODA DIARIA Y AIRADA AL REALMADRÍ
Cuando yo era pequeñito
me hacía encima pipí,
me merendaba un fosquito,
un zumo y un petisuí.
Yo era un pedazo de pan.
Soñaba con Torrebruno,
los Fruitis y Superman.
¡Qué inocente era aquel Fruno!
Me pegaban los mayores
tortas con la mano así.
Y como eran los mejores
yo iba con el Real Madrí.
Sobre todo había un sueño
constante, tras Casimiro:
"¡Seré como Butragueño,
y no fallaré ni un tiro!".
Pero pasaron los días,
y ya tengo más neuronas.
Aún meriendo porquerías,
pero sueño con jamonas.
El Marca es un mentiroso.
¿Rafa Nadal? Subnormal.
¿Fernando Alonso? Un baboso.
Y el Realmadrí me cae mal.
Si eres su fan, no te vengues,
mas perdona que te diga
que pensar en los Merengues
me da dolor de barriga.
De las glorias deportivas
que campean por España,
ese conjunto de divas
no me vende su patraña.
Ya no hay patrias ni hay cojones,
tienen mente de banquero.
Se bañarán en millones
aunque pierdan diez a cero.
Si el año que viene el Murcia
les ofrece más dinero
se venden como una furcia,
y emigra el equipo entero.
Y aunque el Madrí ha contratado
a la plantilla culé,
el forofo está encantado:
"¡Hala Madrid, viva, olé!"
Da igual Iker, Khan o Buyo,
lo que se adora es el traje.
Enloquece el fan de orgullo
con cada nuevo fichaje.
En el Madrí no hay cantera,
es como un casting de OT.
Y es su lema y su bandera
"Si eres feo lárgate".
En fin, que no es lo que era
el fútbol, en mi opinión.
El Madrí, con su chequera,
ha matado la pasión.
No quiero que ganen nada
McBeckham y compañía,
se merecen pañolada
y un jarrazo de agua fría.
Que me perdonen los fieles,
disculpen el arrebato.
Pero si joden Cibeles
yo también voy, y les mato.
20:44
1 pies de foto
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ODA DIARIA Y AIRADA AL REALMADRÍ
Cuando yo era pequeñito
me hacía encima pipí,
me merendaba un fosquito,
un zumo y un petisuí.
Yo era un pedazo de pan.
Soñaba con Torrebruno,
los Fruitis y Superman.
¡Qué inocente era aquel Fruno!
Me pegaban los mayores
tortas con la mano así.
Y como eran los mejores
yo iba con el Real Madrí.
Sobre todo había un sueño
constante, tras Casimiro:
"¡Seré como Butragueño,
y no fallaré ni un tiro!".
Pero pasaron los días,
y ya tengo más neuronas.
Aún meriendo porquerías,
pero sueño con jamonas.
El Marca es un mentiroso.
¿Rafa Nadal? Subnormal.
¿Fernando Alonso? Un baboso.
Y el Realmadrí me cae mal.
Si eres su fan, no te vengues,
mas perdona que te diga
que pensar en los Merengues
me da dolor de barriga.
De las glorias deportivas
que campean por España,
ese conjunto de divas
no me vende su patraña.
Ya no hay patrias ni hay cojones,
tienen mente de banquero.
Se bañarán en millones
aunque pierdan diez a cero.
Si el año que viene el Murcia
les ofrece más dinero
se venden como una furcia,
y emigra el equipo entero.
Y aunque el Madrí ha contratado
a la plantilla culé,
el forofo está encantado:
"¡Hala Madrid, viva, olé!"
Da igual Iker, Khan o Buyo,
lo que se adora es el traje.
Enloquece el fan de orgullo
con cada nuevo fichaje.
En el Madrí no hay cantera,
es como un casting de OT.
Y es su lema y su bandera
"Si eres feo lárgate".
En fin, que no es lo que era
el fútbol, en mi opinión.
El Madrí, con su chequera,
ha matado la pasión.
No quiero que ganen nada
McBeckham y compañía,
se merecen pañolada
y un jarrazo de agua fría.
Que me perdonen los fieles,
disculpen el arrebato.
Pero si joden Cibeles
yo también voy, y les mato.
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14.3.07
479. ALGODONÍA POÉTICA #04
GRETA
Si estuvieras en porreta,
ni me estaría fijando:
de porno gonzo ya ando
sobrado estos días, Greta.
No es para nada mi meta
toda tu carne admirar.
Mola más adivinar
bajo los pliegues tu teta.
Que lleves la camiseta
es detalle de los buenos.
Sólo un trozo de tus senos,
el mejor, muestras discreta.
Tampoco es de pataleta
si has cubierto tu trasero.
Es más, te seré sincero:
resalta tu silueta.
Pese a ese cuerpo de atleta,
lo que llama mi atención
no es el culo ni el pezón:
tu iris es lo que me inquieta.
Estás como un queso fetta.
Eso es innegable, chata,
pero tus ojos de gata
son lo mejor del planeta.
Se me abulta la bragueta
pensando que esa mirada
es exclusiva, privada,
va dirigida a mi jeta.
Me han dejado turuleta
tus ojos. Loco de atar.
Sólo puedo sentenciar
que estás buenísima, Greta.
23:26
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GRETA
Si estuvieras en porreta,
ni me estaría fijando:
de porno gonzo ya ando
sobrado estos días, Greta.
No es para nada mi meta
toda tu carne admirar.
Mola más adivinar
bajo los pliegues tu teta.
Que lleves la camiseta
es detalle de los buenos.
Sólo un trozo de tus senos,
el mejor, muestras discreta.
Tampoco es de pataleta
si has cubierto tu trasero.
Es más, te seré sincero:
resalta tu silueta.
Pese a ese cuerpo de atleta,
lo que llama mi atención
no es el culo ni el pezón:
tu iris es lo que me inquieta.
Estás como un queso fetta.
Eso es innegable, chata,
pero tus ojos de gata
son lo mejor del planeta.
Se me abulta la bragueta
pensando que esa mirada
es exclusiva, privada,
va dirigida a mi jeta.
Me han dejado turuleta
tus ojos. Loco de atar.
Sólo puedo sentenciar
que estás buenísima, Greta.
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8.3.07
462. ALGODONÍA POÉTICA #03
ELEGÍA MODERNISÍSIMA
Atrapado por el púrpura
de tus muslos ipsofactos que
nadan
en la oscuridad
de
la tenebrosa y aciaga grulla
ululante,
perenne,
sola,
yunque.
La leona herida de la nívive
cae.
El viento
es.
Cuando escapo, el contoneo sexy de la mar
se torna iridiscente
y la grulla espabila, vaya si se espa-
bila,
la jodía.
Uno, dos, tres,
el hada beoda me chupa los tuétanos
con un libar insolente
que me quema,
que me quema,
con un libar.
Insolente.
Los sábados son azules,
oh, mi grulla,
pero los viernes son asustadizos.
Un plátano resbala por el filo del atardecer,
y se enrola en la marina,
que me quema,
que me quema,
y me pica la nariz derecha.
Alcornoques.
Siempre es tarde para que la grulla se contonee
como antaño,
y cada planeta bisiesto exhala
matices pluscuamperfectos,
planos,
cerveza,
chimpón.
21:09
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ELEGÍA MODERNISÍSIMA
Atrapado por el púrpura
de tus muslos ipsofactos que
nadan
en la oscuridad
de
la tenebrosa y aciaga grulla
ululante,
perenne,
sola,
yunque.
La leona herida de la nívive
cae.
El viento
es.
Cuando escapo, el contoneo sexy de la mar
se torna iridiscente
y la grulla espabila, vaya si se espa-
bila,
la jodía.
Uno, dos, tres,
el hada beoda me chupa los tuétanos
con un libar insolente
que me quema,
que me quema,
con un libar.
Insolente.
Los sábados son azules,
oh, mi grulla,
pero los viernes son asustadizos.
Un plátano resbala por el filo del atardecer,
y se enrola en la marina,
que me quema,
que me quema,
y me pica la nariz derecha.
Alcornoques.
Siempre es tarde para que la grulla se contonee
como antaño,
y cada planeta bisiesto exhala
matices pluscuamperfectos,
planos,
cerveza,
chimpón.
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25.1.07
428. ALGODONIA POETICA #02
ANA ROSA QUINTANA
- Ana es fea.
Es horrible, como el hijo
que a su padre va y golpea.
Espantosa, desgarbada,
dará asco a quien la vea.
Nunca daré fe si alguien
me dice que la desea.
Yo creo que con su imagen
ni Torbe se la menea.
- También vieja.
Es tan vieja que en desuso
está el verbo que maneja.
Aparecía en la Biblia
y en los Cuentos de Calleja.
En botox cada semana
un millón de euros se deja,
y aún así tuvo gemelos:
pare como una coneja.
- Y anticuada.
Acostumbra a razonar
como el puto Espadi Arcada.
Adalid del Opus Dei,
conservadora, atrasada,
más facha que una bandera
rojigualda, acartonada,
mojigata, boba, falsa,
una auténtica pringada.
- ¡Qué carrera!
Presenta una mierda obtusa
para ancianas sin sesera,
rodeada de payasos
que avergüenzan a cualquiera:
la Esteban, el Lequio, un gayer,
un triunfito, una ramera,
que croan todos a la vez
y dan pena a España entera.
- ¡Y qué temas!
Sólo hablan de asesinos,
de violadas, de enfisemas,
de plagas, de terrorismo,
de O.T. y otros problemas,
entre gritos de ese grupo
de anafabetos y memas
que merecen que alguien llegue
y haga en el plató unas quemas.
- ¡¡Presumida!!
También tiene una revista
en la que cuenta su vida.
Sale siempre en la portada
(al menos lo hace vestida),
pero nunca escribe nada,
aunque firma, la jodida.
¡Si han escrito un libro entero
que ella cobró, toda henchida!
- ¡¡Y disfruta!!
Se la ve pasarlo pipa
haciendo esa cagarruta,
más le fallará su audiencia
si sigue por esa ruta.
Por más que aparezca siempre
tan fina, tan impoluta,
algún día dirán: ¡¡¡basta,
pedazo de hija de puta!!!
01:10
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ANA ROSA QUINTANA
- Ana es fea.
Es horrible, como el hijo
que a su padre va y golpea.
Espantosa, desgarbada,
dará asco a quien la vea.
Nunca daré fe si alguien
me dice que la desea.
Yo creo que con su imagen
ni Torbe se la menea.
- También vieja.
Es tan vieja que en desuso
está el verbo que maneja.
Aparecía en la Biblia
y en los Cuentos de Calleja.
En botox cada semana
un millón de euros se deja,
y aún así tuvo gemelos:
pare como una coneja.
- Y anticuada.
Acostumbra a razonar
como el puto Espadi Arcada.
Adalid del Opus Dei,
conservadora, atrasada,
más facha que una bandera
rojigualda, acartonada,
mojigata, boba, falsa,
una auténtica pringada.
- ¡Qué carrera!
Presenta una mierda obtusa
para ancianas sin sesera,
rodeada de payasos
que avergüenzan a cualquiera:
la Esteban, el Lequio, un gayer,
un triunfito, una ramera,
que croan todos a la vez
y dan pena a España entera.
- ¡Y qué temas!
Sólo hablan de asesinos,
de violadas, de enfisemas,
de plagas, de terrorismo,
de O.T. y otros problemas,
entre gritos de ese grupo
de anafabetos y memas
que merecen que alguien llegue
y haga en el plató unas quemas.
- ¡¡Presumida!!
También tiene una revista
en la que cuenta su vida.
Sale siempre en la portada
(al menos lo hace vestida),
pero nunca escribe nada,
aunque firma, la jodida.
¡Si han escrito un libro entero
que ella cobró, toda henchida!
- ¡¡Y disfruta!!
Se la ve pasarlo pipa
haciendo esa cagarruta,
más le fallará su audiencia
si sigue por esa ruta.
Por más que aparezca siempre
tan fina, tan impoluta,
algún día dirán: ¡¡¡basta,
pedazo de hija de puta!!!
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01:10
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11.1.07
405. ALGODONIA POETICA #1
TIA
Ni teniendo diez mil vidas
para navegar la Red,
la memoria del PC
rebosante de ultragigas,
Un servidor cojonudo
situado en el Edén
o el Youtube al cien por cien
emitiendo porno duro,
Nunca tendría bastante,
no sería demasiado.
Seguiría desolado
después de ver tu semblante.
Jamás yo me cansaría
de mirar en tu sostén
y observar ese vaivén
que sólo imagino, Tia.
Si navegas en un bote,
un Ferrari o en la MIR
no he conseguido advertir:
sólo me fijo en tu escote.
En tu escote, y en tus dientes
blancos como una arielita,
que al sonreír resucitan,
tornan los muertos, vivientes.
Tus ojos me vuelven loco.
Me miras y yo babeo,
lloro, grito, pataleo,
me hago trizas, me sofoco.
Son como comas estrechas
horizontales y raras
que esconden pupilas claras
atravesadas por mechas
De tu cabello soñado
recogido en el cogote,
despeinado, húmedo, a flote,
color caoba, alisado.
En tu ombligo hay una perla
preciosa. Preciosa mía,
quítatela ya, confía,
que no es moderno tenerla.
Tus hombros son fascinantes.
Tus pechos obras maestras.
Lo que tu cintura muestra
también me tiene expectante.
¿Te conoceré algún día,
o serás siempre una foto?
Pensarlo, otra vez me ha roto...
Sólo sé tu nombre: Tia.
[flickr]
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6 pies de foto
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TIA
Ni teniendo diez mil vidas
para navegar la Red,
la memoria del PC
rebosante de ultragigas,
Un servidor cojonudo
situado en el Edén
o el Youtube al cien por cien
emitiendo porno duro,
Nunca tendría bastante,
no sería demasiado.
Seguiría desolado
después de ver tu semblante.
Jamás yo me cansaría
de mirar en tu sostén
y observar ese vaivén
que sólo imagino, Tia.
Si navegas en un bote,
un Ferrari o en la MIR
no he conseguido advertir:
sólo me fijo en tu escote.
En tu escote, y en tus dientes
blancos como una arielita,
que al sonreír resucitan,
tornan los muertos, vivientes.
Tus ojos me vuelven loco.
Me miras y yo babeo,
lloro, grito, pataleo,
me hago trizas, me sofoco.
Son como comas estrechas
horizontales y raras
que esconden pupilas claras
atravesadas por mechas
De tu cabello soñado
recogido en el cogote,
despeinado, húmedo, a flote,
color caoba, alisado.
En tu ombligo hay una perla
preciosa. Preciosa mía,
quítatela ya, confía,
que no es moderno tenerla.
Tus hombros son fascinantes.
Tus pechos obras maestras.
Lo que tu cintura muestra
también me tiene expectante.
¿Te conoceré algún día,
o serás siempre una foto?
Pensarlo, otra vez me ha roto...
Sólo sé tu nombre: Tia.
[flickr]
Etiquetas: Algodonia poetica, Chicha
02:07
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