20.2.08
  627. El culo de P'Gell

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Ya dije hace dos posts que llegué tarde y mal a la celebración del Big Culo Day, pero que tenía pensado rendir homenaje a una de las chicas de Will Eisner, porque forman parte indiscutible de mi iniciación sexual, en esas lecturas adolescentes bajo la sábana, con una linterna. Y es que no hay más que ver a P'Gell, en esta estampa de aquí arriba. P'Gell era en mi cabeza más traviesa, más fatal y mucho más hermosa que Rita Cansino, por ejemplo. P'Gell es mi Marilyn. Vale que las mozas de Crumb son las más turgentes y erotizantes para el lector de cómics pajero estándar; que las de Manara despiden toneladas de sensualidad hasta (o sobre todo) cagando; o que las chicas de Marvel salvaban el planeta a la vez que nos ponían la cosa como a La Cosa (mucho más allá de los derroches orgiásticos de Image o Adam Hughes, mi dibujante de superheroínas favorito siempre será Alan Davis). Yo también cogía a escondidas los Cimoc o los Jueves de papá para ojearlos en el baño con una sola mano y, como ya anuncié, los tebeos y las portadas de videojuegos de Alfonso Azpiri para Spectrum también formaron parte de ese tímido destete entetado. Pero leí Spirit por primera vez siendo muy pequeñito, y desde entonces he tenido muy claro mi ideal de mujer en tebeo.

Es por eso que estuve buscando un buen pandero firmado por Eisner, pero no es tarea fácil. En sus viejas historietas de Spirit, me refiero. Eran los años cuarenta, y lo más atrevido que dibujó fue algún escote o alguna chica con la camisa abierta y anudada a la altura del ombligo, pero sin detalles. Confieso que sólo repasé los primeros veinte números de la colección, y por fin encontré a P'Gell de espaldas. No es una estampa precisamente muy explícita, a pesar de que el erotismo (ultra-soft) rondaba en casi todas las historietas de adultos de la serie. Pero el caso es que aquí está P'Gell de espaldas (pulsa para ampliar):

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19.2.08
  626. Las Frunas están muy buenas

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Esta tarde me he comido dos, que las tenía un chino en el mostrador.

¡Frunidisfrázate con Frunas y gana unas!

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18.2.08
  625. Soltando lastre (febrero)

Aprovecho uno de mis escasos momentos ociosos y sobrios de la semana para hacer otro post de estos con varias imágenes y luego borrarlas del disco duro; para montar un mini-álbum de cromos, pegando algunos que tenía guardados y otros que he sacado del sobre apresuradamente para contar cosas en modo telegrama. Sin orden ninguno, las comento tal y como han subido a Flickr:


Qué foto tan bonita y tan preclara. La finada (poco refinada y ya en versión vacaburra) Anna Nicole Smith, la Pamela, y en medio Bettie Page con 80 años, eclipsándolas a ambas.


Este cromo lo tengo desde hace meses. Es una imagen tomada en 1856, de un gato perteneciente a alguna familia real europea, que se llama Snowdrop, y era el protagonista de un cuento que hice. Esta foto me embelesa.


Uy qué miedo, coño...


Una imagen muy esclarecedora que la prensa portuguesa ha pasado por alto, y que yo os ofrezco sin esperar nada a cambio.

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Esto es un fotograma de "Black devil doll", el remake que se acaba de rodar de "Black devil doll from Hell", una de las películas más bizarras que se han hecho nunca. Tengo ganas de ver esta nueva versión, por lo visto más grosera y cachondona que aquella cosa tan enfermiza y desasosegante que no consigo quitarme de la cabeza de ninguna manera. A ver si así se me borra. El fotograma anuncia un antídoto bastante fuerte. Me he enterado hoy, aquí.

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Ésta me encanta, y también llevaba meses en la lista de espera para pasar al álbum. No recuerdo de dónde la saqué, pero hace poco la han recuperado en el blog Faces in places, lugar de encuentro de este tipo de caras objetuales casuales.

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En mis largos y cansados viajes matutinos con Google Earth, ultimamente me ha dado por guardar imágenes. Algunas imágenes digitales de la corteza terrestre desde el cielo, previamente limpias, a buena resolución y ampliadas, quedan de puta madre en un marco en el salón. Tengo un montón guardadas, sobre todo de "cuadros abstractos" maravillosos que pintan las cámaras de Google en lugares recónditos. En este caso, la toma es en picado desde pocos kilómetros, y conservando los iconos de información. Por supuesto, se trata del Devil's Tower, esa montaña siniestra en mitad de la planicie de Wyoming que tanto me obsesiona, y que a veces me sorprendo garabateando o esculpiendo con puré de patata cuando entro en trance.


Esta es una foto corrida y caótica que he robado del Flickr de alguien, y que os revelo que se trata de un momento de la actual gira de Moonchild, el proyecto musical de John Zorn y Mike Patton. Este fin de semana he sabido que Moonchild actúan el 3 de abril en la Joy Eslava de Madrid, y ando revolucionado. Ya he engañado a un amigo para que me acompañe.


He sido el último en enterarme de que El Abuelito Maníaco, el mismo que nos ilumina a los zotes desde hace seis o siete entregas del fanzine 2000 maníacos, se ha abierto un blog, que es como una pizarra desde la que sienta cátedra. Yo le admiro, le quiero como al abuelito (bizarro) que nunca tuve, y me ha hecho mucha ilusión. Este cromo es de una colección de cromos reales, de los de cartón que se vendían en el kioscko, de 1946, dedicada a Frankenstein y el Hombre Lobo. ¿No es encantador todo?

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Llegué tarde a la celebración del Big Culo Day que organizó Jotacé, y hasta tenía localizada una viñeta de P'Gell, una de las maravillosas femme-fatales del Spirit de Will Eisner, en la que se le atisbaba bien el pandero. Pero no he estado muy centrado esta semana y no he tocado al escáner. Y como al final lo del Día del Culo de Tebeo ya ha tenido tantísimo seguimiento, la verdad es que sobran culos. Pero no he visto ninguno de Alfonso Azpiri, cuyos dibujos de culos me introdujeron en el onanismo viñetero, así que pongo esto, tarde y mal. De todas formas, tampoco soy muy entusiasta de estas muestras de asociacionismo friqui. Aunque sólo sea por dejadez e inconstancia.

Fin.

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11.2.08
  624. Lindsay Lohan y la última cruzada

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0. Tiempo para otra ración de breves indexados debajo de una obra maestra pictórica del siglo XXI, con la que mato 11 pájaros de un tiro.

1. Estoy muy preocupado por mi salud, que me he llevado un buen susto este fin de semana, y ando buscando un guía espiritual, ya sea un chamán o un autor de libros de autoayuda, para cambiar de hábitos. Se admiten propuestas.

2. Hay veces que entre el marasmo de spam recibido llegan peticiones para que haga sitio en mi blog a algunas iniciativas, como si fuese esto un trampolín a la fama o algo así... Que yo creo que esto lo leen cuatro, y en diagonal. Pero como nunca se sabe, voy a hacer caso a Julio César Faviel Díaz, que me pedía el otro día al privado que reseñase el proyecto "Movimiento infrasónico", un recopilatorio de nuevo rock mexicano (con aires de vanguardia) que engloba temas de unos cuantos grupos originarios de Chiapas. En sus propias palabras, "Movimiento infrasonico, es el sonido que el humano no puede percibir, pero, puede sentirlo, movimiento infrasonico refleja lo que la sociedad comun no escucha,pero se hace notar. La necesidad de expresar nuestro mundo, nuestras ideas, nuestros pensamientos, nuestras inquietudes, eso hace al Movimiento infrasonico. Haremos realidad nuestros deseos por escuchar musica original en Chiapas.". Desde mi ignorancia y mi no-militancia extremas y llevado por mi imaginación pre-adolescente, me imagino a bandas de guerrilleros encapuchados que hacen un alto en sus rondas selváticas para grabar. Mordiéndose la lengua evitan el Hasta siempre, comandante y componen su propia liturgia. Es música moderna, nada de folk chicano, ¿eh? Un disco que no se vende, y que se distribuye gratis desde aquí.

3. Alguien me contó también que en su blog estaba haciendo recopilatorios sobre música de Halloween, al estilo de la que hice en su momento. Me pasé por su sitio, lo descargué, y quería contarlo, pero ahora no lo encuentro y tampoco detecto el mensaje o el comment que me mandó. Si lee esto, que por favor me lo recuerde, que era spam con corazón, al menos.

4. Un gran aporte a la blogosfera me parece el nuevo blog del Profesor Farnsworth, aka Glendon, ése que vive "en donde los aviones", como dice Julito. Su pasión por el imaginario alrededor de "El mago de Oz" le ha llevado a crear OZMANIA (No place like Oz). Un espacio monográfico, fetichista, completista y con pretensiones enciclopédicas, que haría las delicias de Terenci Moix, y que hace las mías. Cosas así dan lustre a la 2.0.



5. Hablando de Glendon, la semana pasada recibió un premio Arte Y Pico, galardón viral en honor a la "creatividad, diseño, material interesante y aporte a la comunidad bloguera", que tiene entre sus condiciones de acepción hacerlo extensivo a otros cinco blogs más. Glen ha tenido el detalle de darme uno a mí (¡gracias!), y me toca pasar la bola. Yo le voy a dar uno a Imbécil y desnudo, por lo de siempre, porque es delicioso, porque me lo imprimo y lo leo a la luz de una vela renqueante, que es como ha de leerse; otro a absence, porque es el timonel de la burrosfera le guste o no, porque nos descubre montones de cosas, porque da cobijo a los fans de El Pantera, por su encomiable tesón y porque el día que presente un magazine bizarro en Cuatro quiero que me contrate como tramoyista, por pelota; el tercero se lo doy a Twilightzone, porque me ha llenado más de 50 gigas de maravillas y con lo ahorrado por sus descargas podría comprarme el Taj-Mahal; otro se lo doy a Toby Dammit, su blog nuevo (y los antiguos), que también me lo imprimo y lo guardo, porque tiene cojones, por lo bien que manda a la mierda a la gente, por cuánto sabe de cine y por cómo me lo restriega en la cara; y el último se lo doy a El blog escarolitrópico gmésico musical de Superlópez, que un fan de Jan como yo no me puedo creer ni que exista una cosa así de bien hecha, con tanto respeto, tanta sabiduría y tanta gracia, acerca de las canciones que ""suenan"" o que se mencionan en las historietas de Superlópez.

6. He terminado de leer estos días el "R. Crumb Handbook" en versión española, y me ha entusiasmado. Además de por sus obvias cualidades, que cualquiera de los que conocemos a Robert Crumb atesoramos y valoramos como merecen, porque he tenido con el tomito una relación muy chula. Me lo compré si dudar en cuanto lo vi en una estantería, con el último billete que me quedaba para alcanzar la cima de enero, y lo empecé a leer en una cafetería muy señorial de Conde Duque, tomando un café hawaiiano muy rico y muy caro. Devoré 50 páginas antes de tener que dejarlo. Las 100 siguientes las leí en un rincón muy inspirador y que me gusta mucho, al lado de la Plaza del Rey, con otro café de burgués. Otra sesión me la pegué tomando los tres primeros rusos blancos de una tarde que acabó como rosario de la Aurora, mientras esperaba a una chica muy guapa que no me hace ni puto caso, y que se retrasó demasiado. Otro atracón me lo pegué en el "sillón del Capitán Kirk" de mi casa (del que alguna vez he hablado), un sitio que sin duda tiene una carga magnética especial, escuchando el maravilloso CD que incluye y otros discos que tengo de los Cheap Suit Serenaders y de Les Primitifs Du Futur, paladeando un ron miel que me trajo un amigo de Cuba... Y así, en cosa de una semana me he zambullido en él cómodamente, en momentos inspirados, con el tiempo detenido a mi alrededor, en algunos de mis rincones favoritos. Por eso la lectura la he sobredimensionado, incluso más de lo que de por sí ofrece para el connoiseur y amante crumbiano, aunque se lea cagando en los retretes del Nueva Visión.

7. Creo que nunca he hablado aquí del proyecto colectivo Rasgadodeboca. Una iniciativa de Carlos Zerpa, hermano de allende los mares, responsable del blog Planeta Zappa, que sí que sale por aquí de vez en cuando. Zappófilo diagnosticado, viejo conocido de la lista de correo de Zappa, por una rimbombante casualidad volvimos a cruzar nuestros pasos en este blog y por alguna razón me consideró digno cómplice para formar parte del blogzine Rasgadodeboca, y ha tomado algunos de mis textos para que allí aparezcan, y nunca se lo he agradecido suficientemente, pero que sepa que me honra formar parte de ello.

8. Hay una chica que me encuentro a menudo por el barrio, que me tiene un poco pallá. El otro día iba en el Metro a última hora de la noche, y en mi vagón sólo estábamos ella y yo, y es la vez que más tiempo he podido dedicarle y recrearme. Me trae por la calle de la amargura. Y no es que me guste. Es que... veréis. Ella estaba sentada, con las piernas cruzadas y las manos apoyadas en las rodillas, escuchando música y mirando al frente, a su reflejo, sin moverse. Siempre camina igual, mirando al frente, como un percherón, ajena a nosotros, sus fans. Es una chica preciosa, espectacular, que esta última vez iba vestida de cuero y con una boina de lado. Me recordaba a la prota de "Switchblade Sisters", la de pelo corto y carita de niña (en otros avistamientos, suele llevar una chaquetita retro color azul brillante). No podía dejar de mirarla, y supongo que por esa razón cada vez cruzaba las piernas con más fuerza (que llevo por estas fechas unas barbas dignas de un violador reincidente). El caso es que tiene un cuerpazo de scalextric, lleno de curvas y accidentes. El pelo largo y marrón con pinceladas amarillo crema. Un pantalón de cuero negro ajustado, que dibujaba unas piernas largas, demasiado huesudas, quizá, de modelo de Cibeles; tiene realmente cuerpo de modelo, pero sé que no es modelo porque lleva libros y porque no va por el mundo posando y subida en andamios de Manolo Blahnik. Llevaba esta vez una especie de picardías de encaje negro bien apretado y sólo una torerita de cuero encima; y la boinita retro. Es preciosa. De ensueño. Pero aquí viene lo chungo: lleva siempre puestas unas gafotas gigantescas, como de Pepe Gáfez, como de la Pantoja en los ochenta. Pero no de sol, sino de ver. Unas gafas descomunales, que se le caen por su propio peso hasta la punta de la nariz, que le tapan esa deliciosa carita de muñequita rusa desde la mitad del pómulo hasta bien entrada la frente, y que no se le caen al suelo porque se apoyan en un espantoso piercing en la nariz que hace de freno, atravesando el tabique entero, repugnante, rollo tribu de Zimbabwe. Era como si a la chica de mis sueños la obligasen a llevar unas gafas de esas de broma con bigote y nariz incorporadas, de cotillón, por alguna extraña razón, como si no quisiese que los mangurrianes como yo la mirásemos. Por el amor de dios, princesas del Metro, ¿por qué hacéis estas cosas? ¿A santo de qué vienen estos atentados terroristas suicidas contra el romanticismo? ¿Por qué no escuchas a Alain Afflelou, que me tienes en un sinvivir?

9. Si en el mes de enero me vi cerca de 80 películas en mi maravilloso Media Player, ahora me ha dado por documentales de culto y por piezas audiovisuales de corte paranormal. Empezando por lo más fácil y que más rápido baja, por Cuarto Milenio. Estoy revisando las tres temporadas del programa de Iker Jiménez, que dejé de verlo a mitad de la primera. Enganchadísimo a sus disparates, a sus gestos, a sus frases lapidarias, a sus tics y a sus representaciones teatrales. Aparte de que los temas que tocan me suelen gustar (¿en qué otro sitio puede uno escuchar a Jesús Palacios hablar sobre la Familia Manson, viajar a cárceles abandonadas, visitar conjuntos arquitectónicos marcados por Satán, catedrales paganas, ver un encendido debate de hora y media sobre una hoguera en la que una llama se parece al Papa o conocer de una vez dónde está Elvis?), y al margen de que me lo crea o no, lo que me fascina, no puedo negarlo, es el rollo que lleva el propio Iker. Yo creo que juega mucho a mostrarse escéptico, a apuntillar todo el rato la labor científica que hay detrás de sus pantomimas, y eso le honra, a pesar de la música de miedo y las velas. Pero cómo presenta los documentales... Siempre hace como si le hubiesen pillado ojeando un incunable, escribiendo a máquina, tomando notas en su libreta... Es fantástico. A Carmen Porter no la soporto, y tiene más tragaderas que un niño de tres años, y eso se nota. Se ve a la legua que la han abducido dos o tres veces y que sueña que los marcianos la desvirgan. Pero Iker es un titán, le admiro profundamente. Es un mago de la pantomima, un monstruo de las sombras, a la altura de todo un Anthony Blake. Y qué decir de Oscar Dorian, el gótico que hace los efectos especiales y fabrica las momias para ser diseccionadas en plató, o el caricaturista que hace los retratos robots en la sombra, o las ouijas que improvisan sobre la marcha, todo ello siempre delante de un machacón "no hagáis esto en casa", "véanlo bajo su propio riesgo", etc. Un programa así es necesario, hombre.

10. Precisamente en el programa de ayer estuvieron hablando de falsos documentales. Desde el mondo italiano de Deodato, Lenzi y todos esos hasta la reciente "[REC]" o la más reciente "Cloverfield", pasando por supuesto por "El proyecto de la bruja de Blair" y su meta-secuela. Con Ángel Sala, actual director del festival de Sitges, y Natxo Cerdá de invitados, hablaron un buen rato sobre pseudodocumentales creados para asustar al público a partir de la premisa de mostrar una realidad aterradora y cercana, que no es otra cosa que una patraña bien rodada. Pasaron de puntillas sobre el mito de las cintas snuff, y mencionaron piezas de culto como el falso ataque marciano que montó Orson Welles en la radio (probablemente, el detonante de todo esto), "Alternativa 3", el corto "Ataúdes de luz" del propio Cerdá (que ya destriparon en otro programa), "La puerta negra", "Soft for digging" o el impresionante documental que emitió la BBC la noche de Halloween de 1992, un antecedente de "[REC]" (protagonizado, por cierto, por Dave, el negro de Enano Rojo) que consistía en un equipo de televisión que acudía a un supuesto poltergeist que se salía de madre y que acababa poniendo patas arriba el propio plató de la BBC, con una niña babeando sangre y todo el equipo muerto de miedo. Fue un programa que se llamó Ghostwatch, que anda por la mula, y que se hizo tristemente famoso porque llevó a un joven espectador a tirarse por la ventana, convencido tras el visionado de que los fantasmas existían, que dejó una nota a sus padres diciendo algo así como "Ahora que sé que los fantasmas existen, me suicido para estar eternamente con vosotros. Os quiero". ¿No es fabuloso?

11. Seguiré escaneando Mondo Bruttos hasta el 30 o así, un poco de paciencia, por favor, que es bastante costoso y cada uno me lleva una mañana entera. Si alguien se anima y me quita trabajo, lo agradezco. Cuando acabe empezaré con otros fanzines. Se admiten peticiones. También seguiré subiendo la colección de Cerebus, ya que veo que tiene sus seguidores.

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3.2.08
  623. Pau Gasol



Qué ilusión tan grande, tan loca, que me hace esta imagen. La imagen del día, la noticia de la semana, del mes. La estaba esperando y nos la ha servido Marca.es hace sólo un ratito. Pau Gasol abandona por fin ese miserable pozo en el que había caído, esa franquicia de palo de Memphis, el "Mollerusa" de la NBA, que parecía un equipo de los Simpsons, parecían los consortes esos que jugaban con los Globetrotters, que casualmente iban de naranja... A Pau se lo han llevado a uno de los grandes. A las órdenes de un semidios llamado Phil Jackson, a la vera de ese ser mitológico de bronce que se llama Kobe Bryant, escuchando los susurros de Kareem Abdul-Jabbar en los entrenamientos, pisando las mismas nubes que "Big George" Mikan, Ervin "Magic" Johnson, Wilt Chamberlain, James Worthy o Shaquille O'Neal, encajando los bramidos desde primera fila de todo un Jack Nicholson (y con él de Jimmy Hoffa, de Jack Torrance, del Joker). Sin estar tan al día de la liga americana como en la edad de plata que revolucionó mi adolescencia y la de mi generación, desde aquellos tiempos del Trecet más cool y su "Cerca de las estrellas", el desembarco de tanto campeón mundial español y sobre todo el irreprochable carisma de Pau nos ha devuelto a muchos la pasión, cierta sobredosis de patriotismo y una ficticia fe en la raza humana (sobre todo de la del sur de Pirineos), y a mí al menos me tiene otra vez de madrugada como un tonto pegado a las emisiones de Cuatro, y planteándome volver al Plus. Habrá quien le odie, quien experimente una abversión semejante (nunca superior) a la que yo mismo siento por Fernandoalonso y Rafanadal, pero como niño pegado a una pelota Mikasa que fui, me siento otra vez abandonado a aquellos años dorados, reviviendo la ilu y la posterior llantina cuando a Fernando Martín se lo llevaron Ana Obregón primero, y después la M-30. Fernando por cierto estudió en mi cole, y compartimos recreo poco antes de irse a la universidad. A su hermano Antonio le pasé una vez un balón que se le escapó de un entrenamiento en los Maristas. Y Gasol vino a cubrir ese hueco, esa fantasía húmeda truncada (tanto por el trauma del accidente como por la bollería industrial, lo confieso), ¡¡y ha fichado por LOS ANGELES LAKERS!! A mí me parece como un cuento. Y como Calderón, que está imparable, fiche por los Celtics y ambos equipos se disputen la final, a mí y a mi subdesarrollo emocional nos va a dar algo. Me abandono del todo.

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  622. TERRORISMO POP #06

Cromo nº 6: Ban Ben Bin Laden!!

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Cualo es esto
El Álbum de cromos de Frunobulax.

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